este texto, reporta-se ao mês de setembro de 2007. este gatinho partiu em 2010, com uns invejáveis 20 anos. foi um senhor siamês. recuperei o desabafo do baú, por ver como me continua a afligir que o medo seja um motor. a parte interessante é que acho que percebo melhor a dinâmica do medo, à distância dos seis anos que me separam da redação do texto que figura abaixo. o medo, bem digerido e alquimizado, pode transformar-se em amor. é tramado o processo, mas é um cinzel.
não ter medo de ter medo destrona o medo.
enfim... pode ser que daqui por mais seis anos consiga escrever novamente sobre o assunto.
agora, façamos uma viagem ao ano da graça de 2007.
se aqui vim foi pelo que se passou no veterinário, reproduzível em qualquer cenário: com ou sem pêlo.
quem tivesse visto o gato, prostrado, de olhar mortiço, com o focinho rombo, a cambalear quando se tentava levantar, sentiria o contraste à entrada para a consulta, quando este recuperou o olhar atento, o porte de felino vigoroso, pronto a atacar. é que o medo é um motor que não é do nosso tamanho, é uma potência elevada a nós mais qualquer coisa. é pavorosamente forte.
neste caso, demito-me de digressões sobre a imaginação de um gato. no entanto, era óbvio que o bicho estava tomado pelo medo daquele espaço: da bata verde, do inox desinfectado. apesar da falta de forças, não parou de rosnar - trata-se de um gato, mas este rosna, é o verbo mais fiel - animado pelo arrepio de ali estar. o medo é um motor.
naquele instante, em que a veterinária o auscultava, sob rosnares e tentativas de arranhadela, com uma luva quase de falcão, lembrei-me, por oposição, de contrastes de estados movidos pelo amor. outras metamorfoses. cheguei a não ouvir completamente como dosear a medicação a ser feita. porque o medo é um motor. de repente, não me conformava com o facto de que o medo pudesse ser um motor. já o sabia. quem não sabe? quem nunca lhe fez reverência? mas aquele olhar felino espelhava a vibração do temor em bruto, de modo visceral, era um recorte faiscante de agressividade no focinho.
procurei dentro de mim momentos em que o medo tivesse sido um motor, enquanto continuava a olhar o ar assustado, mas pujante, do animal. o medo é um motor. não queria. não gostava de encontrar momentos de metamorfose por causa do medo.
não queria. não quero que o medo seja um motor.
desculpe, o que dizia sobre este comprimido amarelo? toma meio por dia? posso misturar com comida?
(à boleia de Almada Negreiros, não para o Dantas, mas para o medo:
o medo "nu é horroroso!"
o medo "usa ceroulas de malha!")
exacto, vou escrever aqui. não deixe esta carteirinha acabar, venha cá buscar outra durante a próxima semana. vai ver que logo à noite ele já arrebitou. obrigada por avisar. chegam aqui donos com autênticas feras e não dizem nada, depois... andam os bichos por aqui aos pinotes...
a luva de falcão era bonita.
a veterinária foi arrumá-la a um canto e fechou a porta.
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